10-9

Fue gracias a este libro que superé esa extraña sensación. Me curé con el fuego de la obra 10-9 del ecuatoriano Adriano Valarezo, un “nanotexto” de 20 páginas. Cuando lo tuve entre mis manos sentí que era la contraseña del infierno.

En primer lugar la portada: un óleo del neerlandés Christian Rex Van Minnen llamado Piggi Boy. La obra muestra un rostro repleto de forúnculos y deformaciones: infame mora de la angustia de corte victoriano.

En cuanto al texto, lo vuelvo a leer y en cada relectura me descamo un poco y yo soy el leído y el deforme.

Los textos no luchan por el sentido, aunque no lo abandonan, mas bien lo cargan en una alforja invisible que nos ubica en una dimensión siniestra y sensible.

“La ficción de una ficción”, dice Adriano Valarezo en entrevista con Radio La Calle, que ha vuelto a la lectura en su Ítaca libresca y sueños de matriz matemática y alucinante, uno de los ejes de su colección «Caja de Cartón», que incluye dos estaciones previas: Rodión y Manteca.

Valarezo recurre a palabras precisas y silencios, con esa capacidad innata para torcernos la médula mientras nos acerca a pintores extraños y autores como Philip Mainländer, filósofo del que Adriano extrajo el magnífico epigrafe de la obra: “De esta manera, perdemos el último punto de anclaje”.  

Tanta nada por doquier. Somos pregoneros perdidos en un mar de palabras filosas. Nanotextos de macroaltura, como los de Adriano, se vuelven dardos venenosos que, entre los días, sanan hiriendo.

Vaya que sí.

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Su autor es un tipo de “mal dormir” como Adriano Valarezo, que conocemos por Sombrilla Lunar, más recientemente por Te Quito y por Raspacara y otros matapiojos.

  Valarezo sabe abrir la puerta condenada con todos los riesgos que ello implica. Es como un guía de montaña o un espeleólogo conduciéndonos a la cámara más distante del corazón humano.

Para el lector, la aventura significa muchos riesgos, el primero es no soportar la jornada, pues se trata de una prueba de resistencia en una bóveda inundada. El lugar despide agua sulfurosa, por lo que bien, podríamos chamuscarnos y allí dejarlo todo.

No se trata solo de ir al infierno en una limosina, parafraseando  a Bukovsky.

Rodión es también una invitación a un “no viaje”. Es un espejo que nos devuelve una imagen perdida.  

Somos el mal olor de la nada y en tal virtud, lo mejor sería desaparecer, sin embargo y esa es la gran encrucijada de esta poesía, aquí estamos, al parecer solo Rodión quiere decir algo pero no tiene labios.

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